São como um cristal,

as palavras.

Algumas, um punhal,

um incêndio.

Outras,

orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.

Inseguras navegam,

barcos ou beijos,

as águas estremecem.

Desamparadas,

inocentes,

leves.

Tecidas são de luz

e são a noite.

E mesmo pálidas,

verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem as recolhe, assim , cruéis, desfeitas,

nas suas conchas puras?

(Eugénio de Andrade diz-nos o valor que as palavras têm e o poder de que alguns abusam)

 

Amanhã, neste momento atmosférico, ainda serão 8 e picos... Quando eu estivesse a caminho do café matinal, estarei a considerar se me importo que me rotulem de coruja. Porque saio à hora que sair! Sou uma pessoa de hábitos...

Literalmente.

Não sei a razão pela qual a música é tão importante. Qualquer coisa das modulações sonoras a conjugarem-se com os neurónios; algo primitivo a acertar com os batimentos cardíacos?... 

Isto merece (a meu ver) investigação. Ou, se calhar, já está investigado e eu é que desconheço. 

Esclareçam-me, s.f.f.

Já repararam como o universo (e, até, o multiverso) está mais sábio? Ele é conhecimento ecológico, ele é práticas económicas ou capacidade social - é um continuum de melhorias, feitinhas para enriquecerem a nossa vida. 

A questão está onde encaixar os soundbites que enxameiam as pantalhas digitais, saídos das mentes brilhantes dos que querem que chega...

Entre 'mentideros' e OE pi-pi, um cozido prá mesa do canto, s.f.f.

O Dom Corleone tinha pinta e sabedoria e crueldade bastante para manter o pessoal das famílias e nós, simples espectadores, seguros pela trela.

Essa arte perdeu-se, fica o refugo das propostas "he can't refuse"... Haverá sequelas?